15/11/2012
Le retour
Ce jour-là, j’ai retrouvé la forêt.
Pas ce petit bois qu’on rencontre à la sortie des villes. Non, la vraie forêt, la forêt primitive, celle de mon enfance, celle de toujours. L’indomptée, l’insoumise, celle qui fut toujours forêt et que l’homme, jamais, ne parvint à évincer. Depuis le plus haut Moyen-âge, jamais bûcheron n’en vint à bout, jamais paysan ne put en conquérir la moindre parcelle pour agrandir ses champs. Toujours la forêt fut là, aussi loin qu’on remonte dans la mémoire des hommes.
Le village, j’en ai parlé. Il dort au cœur des grands bois, le long d’une boucle de la rivière. Trois maisons, un cimetière. C’est là que reposent les miens. Partout autour, c’est la forêt. Celle de Rimbaud, celle de Verlaine, celle qui traverse toutes les frontières. C’est un pays sauvage où la vie, toujours, a été dure. C’est le pays qui m’a formé, c’est mon pays.
Ce jour-là, j’ai retrouvé la forêt.
Photo personnelle, octobre2012
11:59 Publié dans Poésie | Lien permanent | Commentaires (12) | Tags : littérature
Commentaires
Tout est dit, là, je crois...
Et je vous souhaite de la retrouver le plus souvent possible :)
Écrit par : agnès | 15/11/2012
Écrit par : Feuilly | 15/11/2012
Après près de vingt ans, je suis revenue là où j'ai passé mon enfance et aimé vivre.
Ici aussi maintenant tout le monde a disparu ou presque mais l'âme des ancêtres est toujours présente tant qu'elle occupe nos esprits.
Cet endroit me fait rêver et je me permets de vous envoyer ce texte qui s'attache plus aux remous du coeur qu'à la physionomie des lieux. Merci pour les convergences que vos écrits ravivent !
http://saravati.skynetblogs.be/archive/2009/05/24/mon-arpent.html#comments
Écrit par : saravati | 17/11/2012
Il est certain que les lieux où on a passé son enfance restent à jamais gravés en nous et qu'ils nous apparaissent souvent comme des endroits de refuge, lorsqu'une crise éclate. C'est sans doute une illusion, mais ces lieux ont pour nous une réelle importance puisque c'est à leur contact que nous nous sommes formés. Ils sont une partie de nous et nous sommes une partie d'eux. Y retourner, c'est plonger dans nos racines et retrouver qui nous sommes vraiment.
Écrit par : Feuilly | 18/11/2012
Je me méfie toujours de la question du sol (comme de celle du sang :) ; cette question des racines comme si nous étions des petits arbres et la métaphore court : voyez la belle plante, la mauvaise graine, la jolie fleur, la jeune pousse, le tuteur... :)
Et peut-être que longtemps, ça reste en travers de la gorge, une enfance sans qualité dans un pays sans charme qu'on ne sait par quel bout le prendre ... :)
et que ce qui compte, c'est d'un jour le regarder ce lieu, bon lieu, mauvais lieu, non lieu, et de s'en dire quelque chose... :)
Écrit par : Michèle | 18/11/2012
Écrit par : Feuilly | 18/11/2012
Ce qui me gêne c'est le terme de "racines" car nous ne sommes pas des plantes :)
Et le seul vrai lieu d'où nous parlons c'est celui de la langue, de la poésie. C'est pour cela qu'elle doit être faite par tous...
Écrit par : Michèle | 18/11/2012
Écrit par : Michèle | 18/11/2012
Écrit par : Feuilly | 18/11/2012
Sans doute que l'intuition de l'espace est inséparable de l'ancrage corporel et que le premier mouvement, celui de l'enfance, est d'adhésion, de confiance.
Mais je reste persuadée que l'histoire avec sa grande hache est inséparable de nos paysages, qu'elle en est l'ombre portée. Et que c'est tout cela qu'on s'avale avec nos premières lampées, nos premières goulées.
Écrit par : Michèle | 18/11/2012
Ce mot « racines » est alors mal connoté et prend une dimension sociale assez nauséabonde, il est vrai.
Mais ce dont parle le poète, l’écrivant, celui qui, sous divers couverts, avance dans la recherche de lui-même et veut aussi comprendre sa rencontre - ou sa non-rencontre - avec les autres, ce n’est pas ça. Et ce mot « racines » qu’on peut appeler « point de départ » évoque la virginité des premiers bonheurs, des premières illusions, du temps où le temps qui nous était imparti semblait éternel. Du temps où le temps n’était pas encore un problème de temps.
Et c’est vers cette ligne de départ, entourée de ses paysages, de ses personnages, de ses dialectes, que se tournent souvent le regard de l’homme qui explore le temps et le chemin parcouru. C’est presque une intimité, qui n’exclut aucunement celle des autres parce que, justement, elle est intimité.
Pour un clin d’œil hyper classique, la madeleine de Proust n’était pas autre chose qu’élément de sa racine.
Écrit par : Barnabé | 19/11/2012
Écrit par : Feuilly | 19/11/2012
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