Les arbres

Les arbres savent ce que nous ignorons.

Silencieux, ils gardent leurs secrets.

Parfois, le vent les fait frémir.

C’est comme un grand murmure mystérieux,

un chuchotement discret,

qu’eux seuls entendent

et que nous ne comprenons pas.

 

La nuit, tout est silence

et la lune, dans son éclat,

demeure impénétrable

au milieu du ciel vide.

 

Le jour, les fleurs se dénudent

et dévoilent leur beauté.

Leur parfum envoûtant

est comme un chant,

une musique entêtante

où réside l’énigme du monde.

 

Alors, il faut fermer les yeux,

deviner la présence de la rose

dans le silence de midi,

s’ouvrir à l’inconnu,

s’imprégner du grand mystère.

 

 

 

 

Dernière fête

Insouciance, rires et cadeaux,

c’est la soirée de la Saint Sylvestre.

Soudain, douze coups irréparables.

Le temps s’est arrêté,

l’année est morte,

portons son deuil.

Pourtant les aiguilles continuent,

déterminées et assassines.

Déjà les minutes se succèdent

et écourtent l’année nouvelle,

nous emportant dans leur sillage.

Le temps s’écoule, impénétrable.

Sur le cadran de pierre, l’ombre fatale s’avance.

Entre nos doigts,

le sable glisse inexorablement.

La clepsydre a rendu son verdict.

Fin du parcours.

Reste une tombe

que recouvre un peu de mousse.