Vie éphémère

Nous sommes les feuilles emportées par le vent

et qui tournoient dans les ciels d’automne.

 

Nous sommes les rivières fougueuses qui descendent des montagnes

et qui courent à leur perte vers l’océan éternel.

 

Nous sommes les fleurs dans la rosée de l’aube

qui bientôt faneront sous les midis de feu.

 

Nous sommes les barques au milieu des vagues

quand l’équinoxe se brise sur les falaises de granit.

 

Nous sommes l’amour et le désir,

incendies ravageurs qui ne laissent que cendres.

 

Nous sommes les livres de la mémoire du monde

oubliés dans de vieilles bibliothèques.

 

Nous sommes les loups fiers et sauvages

que traquent tous les chasseurs.

 

Nous sommes légers et libres, oui,

incroyablement vivants,

beaux et superbes à la fois.

Mais nous sommes aussi poussières éphémères dans l’espace et le temps,

bientôt emportés, effacés, oubliés

pour l’éternité.

 

Eternité

Il y aura toujours une aube nouvelle,

de la rosée dans les prés,

des vergers en fleurs,

et des enfants sur le chemin de l’école.

 

Il y aura toujours des forêts profondes

des sous-bois obscurs aux odeurs pénétrantes,

une canopée verdoyante,

et des animaux sauvages et libres

courant dans la fraîcheur du vent.

 

Il y aura toujours une rivière écumante

qui descend des montagnes

en cacades trépidantes

dans la lumière immobile de midi.

 

Il y aura toujours des soirs au coin du feu,

un repas sur la table,

et une vieille qui raconte des histoires.

 

Il y aura toujours des nuits torrides

avec des fenêtres ouvertes

et des couples qui s’aiment 

sous les caresses du temps

 

Il y aura toujours une aube qui sera la première aube.

Rien ne passera jamais

sauf notre vie éphémère.

 

 

Les lecteurs

Ils lisent beaucoup,

ils lisent de tout,

des documentaires, des journaux,

des articles, des comptes-rendus,

mais surtout des livres,

des livres par milliers,

des livres anciens,

de nouveaux livres,

des livres achetés, neufs ou d’occasion,

des livres prêtés,

ils lisent

et ils sont libres.

 

Sur les Causses

Terrible est le vent

qui dessèche la terre,

le vent sauvage et fou

aux caresses violentes,

qui courbe nos corps fragiles

dans  notre course sur les grands Causses.

 

Terrible est le chemin

qui mène vers l’abime

des gorges profondes et noires.

 

Et là, tout en bas, au fond du gouffre,

là où coule la rivière

et ses flots sauvages et purs,

résonne l’écho des âmes disparues.

 

Dans le ciel infini,

Inlassablement tournoie, patient et obstiné,

un oiseau cherchant sa proie.

 

Des buissons incandescents

irradient au soleil couchant,

dans la chaleur terrible

de la pierre nue

chauffée à blanc.

 

Cela sent la menthe, le thym, le romarin,

et des milliers d’insectes crépitent

en un long chant d’amour.

La vie est là, incroyablement belle,

Belle à en mourir.

Au pied des lauriers noirs.

 

 

Cinéraires maritimes

Il faut marcher loin,

traverser des landes

aux bruyères et cinéraires éparses,

longer le cimetière marin

où rêvent les morts,

escalader des dunes,

puis, tout au bout de la plage de sable d’or,

découvrir enfin la mer

et la nudité de ses vagues.

 

Alors, la lumière effleurera nos visages,

caressera le rivage,

et sur nos lèvres unies pour un instant

un sel amer se déposera.